Claudio Orciani1 |
|
| 
Ma come faccio, come possiamo trasformare tutto questo Buio, affollato di demoni e di furie, tutto questo Piombo di odio nell'ORO che tu mi chiedi di produrre? che tu mi dici che Io stesso sono?
Gridavo notte e giorno senza voce.
Fulminea mi venne la risposta sotto forma di enigma.
Non avevo ancora trenta anni; ma solo ora ne comprendo appieno il significato, solo ora comprendo l'intimità genetica tra la mia morte e l'Oro.
"Ovunque è morte. Ovunque è l’oro.
L’uva dei volti
raggianti o mutilati
e gli erebi in amore degli amanti
schiavi, e degli amati.
Da qui alla mensa è un tuono.
Ma non tuona.
Intruso tra la folla
spio; incerto sulla soglia
dei glicini
che inondano il portale.
Sotto lo schermo ossuto
bruciacchiano i tric-trac di fine d’anno
e tra gli scoppi d’odio dei pianeti
a malapena odo il giuramento:
<<solo nel vento, solo il tuo vento
E’ il credo.>>"
Marco Guzzi
|
| | |
